cuánto desperdicio no? Esa frase de Darín, escrita andá a saber por quién: "lo que faltan son financistas". Eonomía, la administración de recursos escasos, qué estupidez. Se desperdicia vida, emoción, sentimiento, y no encontrás.. no encontrás qué. Me olvidé de qué estaba pensando. Los sentimientos que inflaman, las sensaciones que apabullan, todo lo que se desborda y desparrama, no tiene tiempo de llegar a letras antes de que la arena de la playa lo absorva. El mar que no es bueno ni malo, ni fácil ni difícil, sólo gris. Y París, París siempre y París nunca, París la inclemente, la que siempre queda para todos los que buscamos ansiosamente una última esperanza, un resabio de dulzura, el cariño olvidado en la mugre atrás de la puerta, París con sus puentes y la promesa de amor. Esa que no llegué a tatuarme en la espalda, la de alas de fuego. La referenciación a detalles juntados durante años, es como caldo cocinado mucho tiempo: claro que va a tener más gusto! El desencuentro anual, la fiesta de todos los dioses ebrios, el zodíaco y el disfrute de los placeres, la consciencia tirada en algún rincón, arrumbada junto con la ropa sucia, esperando su turno en el lavarropas o en la bolsa de basura. Sonidos mecánicos, una tormenta que amenaza afuera, con pretensiones pero impoderosa, apoderosa. Espuma, burbujas, difuminado, rocío: pequeñas y vanas dosis. El amor es otra creerncia, como el dinero, el derecho, la familia o la inteligencia. Pero de los inventos de la humanidad, ¿no es de las más bonitas?