El miedo primitivo, irracional, embriagador y conquistador. La tormenta se hace fuerte, ilumina las ventanas negras de la noche, aulla a la nada y al sin sentido, parte el cielo con su poder voluptouso. Y lloran las nubes, lloran sobre todos los niños violados y asesinados, lloran sobre lo patético de las novelas argentinas y colombianas, lloran sobre las heridas de las mujeres golpeadas con piedras por las reglas de un dios que nadie vió jamás, lloran sobre el amor que no existe y los humanos inventamos para poder vivir.