acá estoy de nuevo, haciendo eso que sé hacer sólo cuando todo se desvanece. Te fuiste, y con vos una parte de mí. Se fue Tita, con ella mi afecto, mi mimo, mi suavidad. Con vos la oscuridad, solo que no se fue, sino que necesitaba receptáculo sobre la tierra y decidió hospedarse entre mis costillas. Todavía no lo creo

restallan. Restallar. Se escribe así? Renacen, se retuercen, retruécanos, ratatouille. Reviven al fuego las picaduras en mi cuerpo, la noche y la temperatura de la sangre las despiertan. Pican.
Al final sería cosa de sencillamente elegir a la persona que más te guste y hacer de eso tu pareja. No existe, hoy, eso de ser parecido a alguien, eso de las afinidades, la química: agarrá a cualquiera de la mano e intentá construír una vida, un momento de vida compartido. No hay media naranja, sino que te amoldarás a lo que tengas al lado, dos amantes en un puente. La pesadilla de una ciudad, una ubicación que nos condena. Siempre dije que soy más atractiva fuera de Buenos Aires, "en vacaciones soy divina". Claro. Descontextualizada. Te lleva el puente a lo más bajo de vos? Qué harías para evitar lo que temés? El miedo y el egoísmo. La noche intemporal del amenazado. La tensión en los músculos que provoca lo onírico, las frases murmuradas, inconclusas, ilógicas. Cuánto vas a cambiar hoy? Deambulo, diluyo, diluvio, me vuelvo todo el sentido, y consecuentemente me hago nada. Haiku. Y mi monstruo que me mira desde atrás de la puerta, siempre unidos. El puente, volvamos al puente. Elegir a cualquiera, y hacer de ello el amor. Amor, una percha bonita, una creencia, una fé. La creación humana por excelencia, junto al hambre, la pintura, los unicornios y las bombas. "Estar contigo o no estar contigo es la medida de mi tiempo." Me atormenta todo eso que no me es. Espero que esta no sea una noche larga.

Enamorada del "Je te kiff", enamorada de tu sonrisa, de tu forma de reir, enamorada de la forma medio tímida en la que te acercás y finalmente te me tirás encima. Enamorada de las calles con faroles, de las esquinas cerradas (y de las abiertas), enamorada del Sena, enamorada del idioma y enamorada del Louvre y de todo lo que significó a nivel protección y cobijo de la inclemente lluvia parisina. Harrrta del frío, harta de los pies mojados, harta de la falta de mate, atravesada por la realidad de las mujeres, atravesada por la miseria, por el racismo y la xenofobia, je quitte Paris demain, en portant tout ca que je pouvais aprendre d'ici, et plus: la imágen de besarnos en el Metro, con la lluvia aufera, en la Opéra construída por Napoleón III y su entrada privada.

Sigo caminando, es como que la energía no se me acaba. Llego al final del día y produzco: escribo, leo, aprendo, absorbo. Me siento un toque aspiradora. En este estado, en expectativa, en alerta, en posición de despegue y de descanso, sentada en el aula, recorriendo las paredes de los siglos con las manos, mirando adentro de las burbujas que flotan entre los museos de arte moderno, la belleza de las calles, de los edificios, de los movimientos de las manos y los ríos, la miseria presente, el ser humano en todo su esplendor y toda su decadencia. Las calles sucias, la gente que pide en las puertas de las iglesias más concurridas del mundo (mademoiselle, c'est interdit de prendre photos ici): esas cuyas puertas representan el Día del Juicio Final. La desesperación, el racismo, los ojos de miradas evasivas, los dos besos y esa forma tan particular de no mirarse y mirarse. Todo el misticismo de las velas sagradas, las calles y avenidas no dispuestas en cuadrícula (doctorado en perderse), las paredes pintadas, la falta de sentido, la historia entre las baldosas de estos lugares que encerraron los desvelos de tantas revoluciones.

Piso, camino, miro, me doy vuelta, miro de nuevo. Demasiada suerte. Enchufes distintos, el mismo sol. Cargando toda mi mochila de educación, mis reminiscencias materialistas, mis problemas (o mis no problemas), mi humedad, mi oscuridad, mi sonrisa, tus reclamos, la saliva de otras bocas. Tomo sopa en París, en un altillo, psicología barata, misterios sin resolver, rosas por comprar.

"Jeremy: Ad hoc, ad loc and quid pro quo.

So little time — so much to know!"

George: Do you speak English?

Jeremy: Old English, Middle, a dialect pure ...

Paul: Well, do you speak English?

Jeremy: You know, I'm not sure!

Ringo: He's so smart he doesn't even remember what he knows."